Une note de musique. De piano, peut-être.

Une note de musique. De piano, peut-être. Perçante, et douce à la fois.

Le secret. Il fait mal tu sais. Il est dans l'âme comme un oiseau dans une cage. Sauf que le mien est un squelette. Si je le touche il devient cendres. Il est mes cris, mes peurs. Il voyage, puis il se cache. En moi, comme dans un désert où survivent des arbres maladifs. Mon monde est une miette.

Le crissement d'une feuille morte sous une porte. Puis la note d'une fragile goutte de pluie venue s'abandonner sur un sol humide.

Je ne sais plus quoi faire. D'ailleurs je crois que je ne l'ai jamais su. Ça fait longtemps que j'ai tout quitté. Le passé fautif et les idées ratées. Rien n'a mené à rien, puisque aujourd'hui rien n'est plus. Et puis ces mots qui défilent, sans savoir ce qu'ils racontent. Une vie qui émerge d'illusions. Oui, d'illusions.

Une fausse note . Battements d'ailes d'un oiseau, en fuite .